"Las putas se fabrican a escala industrial porque la 'industria del sexo' las necesita"
http://razonyrevolucion.org/como-se-fabrica-una-puta/
Vivimos en una sociedad que piensa que las putas son putas porque así
han nacido. En una sociedad machista y patriarcal, donde teóricamente
las mujeres somos iguales pero en la práctica, nacemos y nos educan para
servir a los hombres. La educación sexo-afectiva brilla por su ausencia
y el sexo no comercial es un tema tabú que esconde la posición que
tenemos las mujeres en la política sexual de roles frente a los hombres,
la inferioridad, y eso, claro, nos deja en una situación muy
vulnerable. Así es muy fácil fabricar putas. La sociedad fabrica putas
para que los hombres tengan el privilegio de disponer del cuerpo de
algunas mujeres.
En Rumanía, primero me topé con los hombres acosadores, después con
los violadores y luego con los proxenetas (muchos de ellos son también
violadores que escogen a niñas para violarlas, quebrarlas y luego
venderlas: la fabricación de putas y la violencia patriarcal son
inseparables).
Y todos esos hombres que conocí se movían impunes, arropados por sus
familias, su comunidad más cercana y la complicidad del Estado
proxeneta.
Las putas no tenemos paz. Lo pude descubrir en mis carnes después de
sufrir esa violación múltiple a los 13 años. Me convirtieron en puta sin
importarles que yo en realidad quisiera ser médica o profesora.
Abandoné los estudios por no soportar toda aquella situación y aquel
dolor. Las violaciones y la persecución se volvieron sistemáticas y yo,
en la soledad y el abandono más absoluto, encontré la (falsa) solución
el día que dejé de resistirme y me resigné.
Me escapaba muchísimo de mi casa porque mis padres me pegaban y me
maltrataban psicológicamente acusándome de ser una niña muy mala, que
solo les había dado disgustos (a pesar de que era una niña muy tranquila
y muy inteligente antes de que me violaran). No recuerdo exactamente
dónde estuve durante la semana que escapé, pero sí me acuerdo que era un
piso y que por allí pasaron muchísimos hombres, no sé cuantos. Día y
noche, sin descanso.
Después de una semana, no sé cómo, volví a casa. Mis padres me
pegaron, me acusaron, me echaron en cara lo mala que era por escaparme
de casa y por cómo buscaba que los hombres me violaran. Yo no decía
nada, no hacía nada, no sentía nada. Estaba totalmente fuera de mí, en
estado de shock. Recuerdo, paradójicamente, que no sentía absolutamente
nada…nada de nada. Y tampoco hablaba. Me diagnosticaron un cuadro de
mutismo y me encerraron en el manicomio. Allí me atiborraban a
pastillas. Me dolía todo, estaba muy cansada. No podía ni andar 20
metros del cansancio. Allí había niñas y niños muy enfermos mentalmente.
Las noches eran terribles. Éramos muchos en una misma sala o
habitación. Los internados gritaban, tenían ataques, las cuidadoras les
ataban a la cama, les pegaban, ellos y ellas lloraban desesperadamente
hasta que se quedaban dormidos entre lágrimas, sudor y orina. Y yo no
sentía nada, no pensaba nada, no articulada palabra. Solo quería y
necesitaba un poco de amor y comprensión. Me soltaron al mes porque no
tenía ninguna enfermedad mental.
Empecé a hablar poco a poco y solo lo mínimo. Hoy en día sigo
hablando lo mínimo con mis padres. A partir de esa experiencia se rompió
cualquier relación con ellos. Decían que era una vergüenza para ellos y
me repudiaron. Es algo muy común en Rumanía. A los 16 empecé a trabajar
en una fábrica y a intentar sacar la vida, mi vida, adelante.
El amor de mi hermana pequeña fue crucial para que no me suicidara.
Ellos me convirtieron en una puta y cuando lo consiguieron, los
acosadores, los violadores y los que manejaban el lado oscuro de la
ciudad cambiaron totalmente su actitud hacía mi: ¿por qué? Porque luego
vendría mi entrada en el sistema prostitucional y lo que conocemos como
“trata de mujeres con fines de explotación sexual”. Ya me habían
doblegado con sus torturas y sus violaciones repetidas… después se
dedicaron a repetirme las bondades que tenía la prostitución. Me
convencieron de que mi mejor destino era empezar a ejercer la
prostitución en España, me convencieron de que si era lista, en un par
de años tendría la vida solucionada, poniéndome como ejemplo algunas
pocas mujeres que había en la ciudad, que tenían casas, conducían coches
lujosos, vestían ropa de marca y usaban perfumes caros.
Eso no ocurría de manera desinteresada ya que esas pocas
“privilegiadas” les servían a los proxenetas como gancho para captar y
convencer sin mucho esfuerzo a las demás. El privilegio de unas pocas
era y es el yugo de todas las demás. Esa es una jugada maestra de los
proxenetas. De esta forma se convierten también en salvadores y supremos
protectores.
En España la demanda de prostitución es muy elevada y la prostitución
es vista con total normalidad o en algunos casos como un mal necesario y
como no se puede cubrir con las mujeres que están “encantadas” de
prostituirse, se recurre a la fabricación de las putas: a través de
pactos entre hombres, el patriarcado de las instituciones y del comercio
y las redes de proxenetas, se convierten así en una gran multinacional
que traspasa todas las fronteras. Ese gran negocio y disfrute de los
hombres que es la trata se consuma con mujeres violadas en su niñez,
quebradas y obligadas a agachar la cabeza, mujeres a la que se las
deshumaniza para que puedan venderse, como me vendieron a mí a los 17
años por 300 euros unos proxenetas rumanos a un proxeneta español.
El prostíbulo, mi campo de concentración
¿Cómo fueron los cinco años dentro de los más de 40 prostíbulos en
los que viví? Lo transmito con una imagen, un reloj sin agujas. La
esclavitud es una vida sin sentido del tiempo. Sin voluntad para
reconocerte a ti misma como persona. Cuando el proceso de
deshumanización es constante, la disociación y el olvido son necesarios,
es más, son un mecanismo muy poderoso de supervivencia dentro del
campo. Describo los prostíbulos como campos de concentración de mujeres,
porque tenía todos los sentidos puestos en sobrevivir. Recuerdo lo
difícil que se me hacía pensar allí, cuando me recuerdo a mí misma
teniendo que tomar decisiones, el miedo me invade y me paraliza igual
que lo hacía entonces. Me estremece el recuerdo de nosotras en fila
esperando nuestro turno para cobrar el dinero que nos tocaba después de
12 horas de lo que la industria del sexo llama “trabajo”. Nosotras en
fila esperando el cambio de sábanas, nosotras en fila dirigiéndonos a la
sala del bar, nosotras en fila hablándoles a los puteros, en fila
esperando el turno para comer, nosotras en fila haciendo cola para
entrar a un cuarto con un putero. Aún recuerdo el olor a ambientador, el
humo de nuestros cigarros, el alcohol, la cocaína, la música alta y
esas canciones de amor que nos poníamos con monedas, las películas porno
que ellos ponían con monedas, las luces rojas de neón… Recuerdo
nuestras risas, llantos, peleas, nuestras pequeñas conversaciones y
planes de futuro. Todas, absolutamente todas, soñábamos con salir de esa
vida cuanto antes.
Todo formaba parte de la experiencia concentracionaria: estar las 24
horas del día obligadas a ver películas porno, a no dormir cuando
quieres, a no comer cuando quieres, a ser y a actuar en relación a lo
que los puteros exigen, a vestir como ellos lo desean, a tener otro
nombre, a dormir en la misma cama en la que durante horas los puteros
han hecho posible que la repetición del acto sexual se transforme en una
de las formas de torturas más brutales. Además, el dinero que ganamos
en supuesta libertad es usurpado por los proxenetas y que ese dinero
beneficia a ayuntamientos, a Hacienda, al Estado proxeneta.
En el prostíbulo pierdes tu identidad y te conviertes en una mujer en
serie: intercambiable y utilizable sin medida. El campo te aliena, te
despersonaliza. Muchas mujeres prostituidas mueren por enfermar
gravemente a causa de las adicciones, los abusos y la tortura; las que
son asesinadas, las víctimas de feminicidio por prostitución son las
grandes olvidadas de la violencia machista. Mujeres desechables,
hermanas nuestras atravesadas por múltiples violencias durante su -por
lo general- corta vida, son asesinadas con brutalidad y saña, sus
cuerpos destrozados son encontrados con frecuencia en descampados, o en
contenedores, o en bolsas de basura. A pesar de que se trata de crímenes
machistas por antonomasia, no son reconocidos como tales, ni por las
leyes, ni por la gente. En la base de datos de Feminicidio.net hemos
documentado 42 feminicidios en el sistema prostitucional, cometidos
entre los años 2010 y 2018. Sin contar con las desaparecidas por trata.
Si apenas importan las prostitutas asesinadas: ¿A quién le importa las
putas desaparecidas? El campo de concentración nos abduce, nos explota,
nos extermina, nos desaparece o nos aniquila poco a poco.
La alianza putero-proxeneta es de las más fuertes y leales en el
patriarcado, entre estos dos roles de machos no hay fisuras, protegen la
masculinidad hegemónica y por eso necesitan resguardarse en lugares
físicos donde las únicas mujeres que estén allí sean cosificadas,
sumisas y estén dispuestas a ser humilladas, usadas y torturadas por
ellos, bajo la “legalidad” que le concede el Estado proxeneta. El
prostíbulo es el símbolo más contundente y claro de que el patriarcado
no está dispuesto a que las mujeres alcancemos la igualdad. Mientras
haya prostíbulos, no solo se garantizará que siempre hay un lugar en el
que la masculinidad hegemónica está a salvo sino que los hombres como
ciudadanos, con la ayuda del Estado, las leyes, los jueces, la policía,
los partidos políticos, las religiones y la indiferencia social, pueden
disponer de mujeres desechables y explotables.
Conocí tres tipos de puteros
Algunos iban de buenos y me hacían preguntas, me contaban cosas, yo
tenía que ser muy amable con ellos y sonreírles, escucharles y
aprobarlos con cariño y admiración. Para mí esa situación era una de las
más enloquecedoras. Ellos me obligaban a estar allí presente, no sólo
en cuerpo sino también en mente. Aquello era una tortura para mí y sé
que también para la gran mayoría de mujeres prostituidas. Mientras
estaba con ese tipo de putero no podía contar el dinero que había ganado
ese día y cuánto me quedaría a mí. Tampoco podía contar cuánto me
faltaba para comprar esa casita con jardín. Tenía que estar allí, verle
la cara, sentir sus sucias caricias y su aliento. Y abrazarle y
acariciarle. Eso y sonreír. ¡Muy importante! La impotencia y la rabia
que me producía eso no puedo describirlo en palabras. Babosos que
querían mi cuerpo, mi alma, mi mente y todo mi ser por un miserable
billete. Además, pareciera que debía estarles agradecida porque ellos
supuestamente me trataban bien. Solía acabar desquiciada diciéndoles que
follaran de una vez y se largaran. Se ofendían muchísimo y pasaban de
ser los novios más amorosos a llamarme puta asquerosa, mentirosa y
estafadora de la manera más violenta. Eso me traía siempre mala fama y
tuve que dejar de hacerlo así y tragar en silencio esos ataques de
locura que me daban cada vez que estaba con un putero “majo”.
Luego estaban los que iban al grano. Ellos pagaban, penetraban y se
iban. Por lo menos así podía evadirme y estar mentalmente allí donde
quería estar. Para ese tipo de puteros las putas somos solo un cuerpo
con orificios para penetrar. No hay deseo y poco les importa en lo que
estamos pensando. Debemos hacer una performance igual que en las
películas que vemos en esos televisores las 24 horas del día. Gemir,
sonreír y hacer como que estamos participando. Con eso ya les parece
satisfactorio. Después se van y nos quedamos con nuestro cuerpo
violentado y dolorido. ¡Pero ya falta menos para cumplir el sueño!
También están los sádicos y misóginos. Las prácticas de tortura
física y psíquica que llevan a cabo para sentir satisfacción son
difíciles de narrar. Ser mordida, pellizcada, golpeada, insultada,
vejada y reducida a nada. En cuanto más dolor, humillación y miedo te
hacen pasar, más disfrutan.
Al principio pensaba que podía identificarles antes de entrar al
cuarto pero la experiencia me demostró lo contrario. Daba igual si el
putero era político, juez, policía, fiscal, periodista, sindicalista,
obrero, empresario, deportista, casado, soltero, joven o mayor. Nunca
sabía con cuál de esos tres tipos de puteros me iba a encontrar una vez
que se cerraba la puerta de la habitación.
Todos eran repulsivos.
En cualquiera de los casos, debía “ser lista y sacar el máximo dinero
posible en el menor tiempo posible”. Me lo recordaba una y otra vez mi
proxeneta. Añadiendo que yo era libre de hacer lo que quisiera pero
mejor ser lista y actuar de forma inteligente. Manejar a los hombres,
sacarles la pasta, tener el poder sobre ellos. Es curioso cómo este
mismo discurso lo tienen los y las que dicen estar en contra de la trata
pero defienden la prostitución en nombre de la transgresión y la
liberación de las mujeres. Los mismos argumentos que han utilizado y
utilizan los proxenetas y los tratantes para explotar sexualmente a
miles, millones de mujeres en todo el mundo son los que utilizan algunas
activistas que defienden la prostitución como un trabajo que empodera y
libera.
Me escapé del proxeneta español que me compró porque pronto descubrí
que se estaba aprovechando de mí y siempre me quitaba casi todo el
dinero. Mis cálculos no salían después de pagar la deuda, la habitación,
la manutención, el alcohol, la cocaína, la ropa, los cosméticos, las
multas… todo estaba montado para quitarnos casi todo el dinero y lo
poquito que nos quedada debíamos invertirlo en seguir siendo putas y
cumplir con los mandatos que los puteros exigían.
Me escapé y decidí seguir persiguiendo mi sueño. Me quedé atrapada en
el sistema prostitucional durante cinco años. La verdad es que en todos
los sitios la situación era exactamente la misma. No tenía un proxeneta
oficial pero seguía siendo explotada sexualmente por cada uno de los
proxenetas dueños de prostíbulos, legalmente llamados “empresarios de
ocio” y que integran una gran red mafiosa a lo largo y ancho del Estado
español.
En ningún momento llegué a identificarme como víctima de trata.
Primero, porque no sabía qué era la trata. Y segundo, porque tenía una
idea equivocada de la trata que no iba conmigo. Hasta a mí me daban pena
las mujeres engañadas, obligadas, encadenadas.
Cada año que pasaba me era más difícil salir de allí. Me producía
mucho dolor salir sin nada después de todo aquel sufrimiento así que me
prometía a mí misma que iba a estar solo un año más. Y luego otro y
otro. Fui capaz de decir “¡Basta!” y de no alargar más la agonía cuando
asumí que me habían engañado y que jamás iba a conseguir mi sueño. Que
iba a ser pobre y que no me llevaría nada material de esos cinco años de
experiencia concentracionaria.
Salí (y muchas otras salen) cuando ya no son lo bastante “nuevas” o
lo bastante “disponibles las 24 horas”. La gente se suele extrañar
cuando digo que nos dejan marchar en el momento en el que ya no
aguantamos esa vida y cuando ya dejamos de creer que algo bueno va a
pasar allí dentro. No debería extrañar que por una mujer que se retira
en silencio absoluto y sin el menor apoyo y reparación, en su lugar hay
tres nuevas disponibles. Las putas se fabrican a escala industrial
porque la industria del sexo las necesita y esta invierte muchísimo
dinero en hacer ver a las jóvenes mujeres que su mejor destino es ser
putas. La historia se repite una y otra vez, sin parar.
En la actualidad, me siento privilegiada por muchas razones, pero
principalmente por poder pensar. Pensar me parece un acto de rebeldía.
¡El feminismo y la sororidad me salvó la vida!