Sempre hai un lugar para a poesía (XXXI)

Hoxe tiven (tivemos) o enorme pracer de emocionarnos escoitando a un auténtico mestre non só da poesía senon do recitado: Carlos Oroza. Recoñezo que este home de aspecto fráxil nado en Burela alá polo ano 33 soubo emocionarme coa súa voz, co seu sentir, coa forza das súas palabras, dos seus versos.

Se ao talento de Carlos lle engadimos o marabilloso traballo realizado polos alumnos de 2º e 3º ESO recitando, reinventando e interpretando de forma visual os seus poemas, dounos como resultado un espectáculo precioso. Pagoume a pena madrugar hoxe. Sen dúbida.

Biografia de Carlos Oroza

América de Carlos Oroza

Me he refugiado en este trozo oscuro y estoy inmerso en esta oscuridad.
Y es más inmensa aún la noche inmensa y casi muerta la noche arrastro con su voz tremenda.

Por eso cuando ibas por la carretera y te desviaste hacia el mar

Y me contaste que habías visto salir de debajo de las aguas brazos .

Brazos trepando. Trepando hacia la arena.

Comprendí que eran seres. Miles de seres que el mar había rescatado.

Miles de años de seres de America escapada.

América estaba al lado del mar tratando de subir por una inmensa cuesta blanca arriba

De arena blanca hasta llegar al blanco fronterizo com la carretera.

Era toda América crucificada a la orilla.
Toda la América insalivada y fija.

Brazos saliendo del mar crucificados avanzando brazos pájaros sin cabeza.
Brazos voces sumisas en la orilla.

Y Poe estaba americando y Poe llevaba un bicho que habia salido por su boca.
Y era Poe Poe Poe.
Poe haciendo ruidos con el agua.
Poe besando por el alma de la playa.

Y toda aquella gente que venía suspendida por la carretera
No se daba cuenta de nada porque no tenían la costumbre de mirar la oscuridad.
Ni sus ojos estaban habituados a la noche.
Eran los ojos oriundos los ojos de una infinita estepa sedienta y soleada.

Y fue horrible enfrentarse con "aquello". Enfrentarse con la carretera y bajar al mar.
América estaba crucificada a la orilla. Toda la América hundida. La América errante.
Y los brazos se alzaban. Se alzaban y se hundían.
Se alzaban gateando hasta llegar al blanco fronterizo entre la carretera y el mar.

Era América crucificada. América hundida que trataba de llegar a la carretera.
Aquella noche en la playa cruzaste. Tocaste aquellas manos.
Y las manos se soliviantaron. Empezaron a levantarse y a rechazarte.

Empezaron a golpear en el mar a sublevar las olas
A devolver al aire al cielo al techo la lluvia que había secado.
Y tu has tocado has dado con las manos en el aire
Has dado con las manos en el agua y estarás golpeando – golpeando de nuevo como el agua.

Y Poe estaba americando.
Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca.
Poe haciendo ruidos con el agua..
Poe besando por el alma de la playa.

Y América ya no recibía calor. América estaba crucificada.
Penetraste aún más. Llegaste al pie del agua te transformaste.
Y querías atraer las cosas.

Atraerlas a la carretera y llevarlas a la noche inmensa y seca.
Y había miles y miles de Kilómetros y ellos estaban estancados.
Estaban estampados por la espalda y por el pecho.
Estaban estampados en la arena y contra el agua.

Y Poe estaba americando.

Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca.
Y era Poe Poe Poe.
Poe haciendo ruidos con el agua..
Poe besando por el alma de la playa.

Y América estaba crucificada a la orilla.
Y no había conseguido avanzar ni un milímetro tan solo.
Desesperadamente de amar amer mi alma se multiplicaba.
Y se engendraba buscando canales para salvarse.
Y no podía ser. Tropezaba contra la carretera y no podía avanzar.
Y volvía formando círculos a incrustarse en los dedos de América.

Y Poe estaba americando.
Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca.
Y era Poe Poe Poe.
Poe haciendo ruidos con el agua..
Poe besando por el
alma de la playa.