Caldera

Caldera (2012) from Evan Viera on Vimeo.

Tropecista

Unha das novidades de Barbara Fiore é este fermoso álbum de Jorge Gonzalvo Diaz coas ilsustracións de Elena Odriozola Belástegui: Tropecista é un equilibrio poético que abraia só ao abrir a delicadeza de cada páxina, na procura dun equilibrio case inexistente para a protagonista dun relato que non deixa indiferente. Desde logo, un álbum marabilloso que engancha ademais pola edición.

Yo era muchas cosas diferentes: amasaba cruasanes con caras felices en una pastelería que abría de madrugada, pintaba cuadros de buhardillas a la orilla del Sena, pilotaba funiculares. He sido el cuidador de una isla desierta. En una ocasión fui catapultado como hombre-bala en un circo de tres pistas.

La princesa noche resplandeciente

Un álbum a destacar, sen dúbida ningunha, polas súas ilustracións é este que agora nos ocupa: La princesa noche resplandeciente ilustrado por Philip Giordano foi Premio Internacional de Ilustración de Bolonia – Fundación SM, 2010, está publicado pola editorial SM e baséase nunha antiga lenda xaponesa sobre o nacemento do Monte Fuji.

Segundo conta a lenda, Taketori, un viejo cortador de bambú, encontró entre cañas una pequeña y hermosa criatura que brillaba como la luna. Él y su esposa decidieron cuidar aquella niña, a la que llamarían “Noche resplandeciente”.

Pasado el tiempo, aquella joven  fue pretendida por cinco jóvenes, los cuales habían de pasar una prueba para poder pedir su mano, ninguno de ellos fue capaz de cumplir con cada uno de los encargos de “La princesa Noche Resplandeciente”.

 

 Pasó el tiempo y la hermosa princesa, permaneció sin casarse.

Un día, su hermosura llegó a oídos del propio emperador de Japón, quién pidió su mano. La princesa prendada de aquel  joven se vio obligada a contarle su secreto, era hija de la luna y algún día los seres celestes vendrían a por ella. Aunque, por orden del emperador la casa de Taketori fue rodeada para evitar que los habitantes de la luna se la llevaran, todo fue inútil, porque aquel temido día llegó…

Unha historia de amor imposible que explica o cumio do monte sagrado.

baby&me

¿Qué es un niño?

Beatrice Alemagna en colaboración con UNICEF publicou en SM no ano 2009 esta tenra explicación  que non por semellar ben inxenua deixa de agochar unha chamada de atención sobre os dereitos dos nenos e das nenas: ¿Qué es un niño?, alguén que necesita que o protexan. Non o esquezamos.

Un niño tiene manos pequeñas,
pies pequeños y orejas pequeñas,
pero no por eso tiene ideas pequeñas.
Las ideas de los niños a veces son grandiosas,
divierten a los mayores, les dejan boquiabiertos
y les hacen decir: "¡ah!".

  Ás veces, cando medramos, esquecemos demasiado rapidamente os sentimentos da nosa infancia. Lembremos que nos facía felices, que desexabamos, que necesitabamos.

 

Todos los niños son pequeñas personas que van a cambiar. 

A los niños les gusta ser escuchados con los ojos abiertos como platos. 

Só se es pequen@

Unha impresionante campaña publicitaria só visible para certas persoas. Isto é o que deu realizado esta xente que se dirixe aos nenos e nenas que sofren maltrato, algo que eles e elas poderán ver pero non os seus agresores.

Vía

In Memoriam

Nunca pensei que o Facebook ía servir para enteirarme da morte dun amigo. Pero a crúa realidade está aí, non podemos fuxir dela.

 Eran algo máis das dúas da mañá. A casa estaba no típico silencio dos sábados á noite. Quedara durmida no sofá, enriba do libro. O ordenador, prendido. Antes de apagalo, abrín o Facebook. Por costume, quizais, por mirar quen andaba por alí, que sei eu! Cando lle ía dar ao botón de apagado, algo retumba na miña cabeza. Leo e releo e non dou creto. Leo a Carme Lamela quen dende Madrid di:

"Xoán Rivas, subdirector xeral da SXPL explicaba os CELGA.
Unha persoa chea de ilusión. D.E.P. Xoán"

Miro o vídeo. Si, alí está Rivas. Volvo ler. DEP. Comeza a angustia de non comprender nada, de non saber que pasa. No seu muro, outra vez:

"O galego está de loito coa perda de Xoán Rivas Cid"

O corazón latexa a mil por hora. O meu Rivas? Se estiven con el o luns! Busco en internet, alg, o que sexa. Accidentes, novas de Santiago. Non topo nada. 

Chega o meu fillo. Abrázame. Non sei onde acudir, a quen preguntar, a quen dirixirme.

Na cama non topo acougo. Deixeille unha mensaxe a Carme, e prendo as horas no meu reloxo para que pasen axiña, para saber algo co día. Non pode ser, négome a crelo. A noite é longa, moi longa. Que negras son as noites brancas!

E mentres, regreso á orixe. Aos nosos 18 anos, cando comezabamos a estudar Filoloxía. Os recordos agólpanse.

A nosa amizade foi medrando pouco a pouco, como as árbores. Pero enraizou ben. Ningún vendaval foi quen de arrincala.  

Non eramos amigos de estarmos todos os días xuntos. Non participabamos de festas familiares. Pero sempre estivemos preto. Sempre que ía velo ao seu traballo, ese sorriso, esa franca ledicia de estarmos xuntos, de tomar un café e charlar.

Cando marchou para Política Lingüística, chamoume. Quería que fose traballar con el. Todos os anos a mesma oferta. Rexeiteina unha e outra vez. Ata que neste curso afirmou: "fas falta no ensino, non veñas". E rimos. Agora pregúntome se debería ter aceptado.

Este luns, hai seis días, estiven con el. Falabamos dos fillos, do traballo... deille unha aperta. Do que máis me alegro é de terlle dito ese día; "quérote moito". Entre os seus brazos de amigo, volvemos aos 20 anos. Xuntos iamos preparar unha comida de facultade: este xuño hai 25 anos que rematamos a carreira. Foi el quen insistiu nesa posibilidade, confiando nos meus dotes organizativos. 

Agora, un gran oco ocupa esa mesa. 

Pero o teu calor acompañarame sempre. 

Non á violencia contra ás mulleres (CCCIV)

The Last Bookshop

Vía

Te regalo un cuento

“Te regalo un cuento
para que puedas llevarlo contigo,
dobladito en el bolsillo
o entre las páginas de un libro

de aventura de piratas”.

 Esta pequena alfaia de Jorge Gonzalvo con ilustracións de Cecilia Varela está publicado pola editorial Lóguez: Te regalo un cuento é un agasallo, unha carta que fala de amizade, de cariño, de desexos, de soños. Un conto que é un regalo.

 

'Un país para soñar' ou cando a Xunta premia o sexismo

Recollo de Sermos Galiza. Non teño nada máis que engadir, só o meu abraio e a miña indiganción. Isto vén sendo unha gota máis neste océano de atraso que estamos consentindo na sociedade do século XXI:

A delegada do Goberno galego en Vigo recoñeceu a empresa española Princelandia co galardón ao "concepto nacional máis novidoso". Que ten de novidoso? Sesións de maquillaxe, manicura, pedicura, perruqueiría, desfile en pasarela de moda, reposteiría e obradoiros de protocolo para nenas de entre 4 e 12 anos

Máis que un país para soñar, o da empresa Princelandia é un país ateigado de estereotipos de xénero onde o que se fomenta é a educación sexista a través dunha rede de spa´s repartidos por toda a xeografía do Estado español e onde só as nenas poden entrar, baixo a promesa de as facer princesas por un día.

Malia que as organizacións feministas botaron as mans á cabeza e sinalárono deseguida como 'Espazo machista denunciado', a Xunta de Galiza non tivo reparo ningún en lle outorgar un premio de recoñecemento, ao considerar esta iniciativa "o concepto nacional máis novidoso". Nacional español, claro, pois na Galiza non hai aínda ningún centro. De momento.

Princelandia é unha marca rexistrada que fai parte do grupo empresarial Diveralia Spa, con sede en Sevilla. Trátase dunha serie de franquicias que ofertan actividades e servizos pensados para o público infantil feminino, autodefiníndose como un espazo de "ocio e beleza" para nenas de entre 4 e 12 anos. Maquillaxe, manicura, perruqueiría, desfile en pasarelas de moda, masaxes, obradoiros de protocolo, baile, repostería.... e un apartado especial para primeiras comuñóns. Toda unha oferta sexista que pretende ser "un modelo educativo relacionado coa saúde, o benestar e o coidado persoal tratando de que se sintan femininas nun mundo máxico de cor rosa".

Este é a declaración de intencións da iniciativa empresarial española que, repetimos, mereceu un premio da Xunta de Galiza a través da súa delegada en Vigo, María José Bravo. A simpatía cara a este tipo de iniciativas por parte do Goberno galego non é de estrañar. Ben mirado, o que se describe en Princelandia non é senón un modelo educativo que fomenta a segregación por sexos a unha idade temperá, o mesmo modelo que a consellaría de Educación finanza con tres millóns de euros ao ano a través de cinco centros de ensino privado.

Os spa que mereceron o galardón á "novidade empresarial" perpetúan a idea das "mulleres obxecto", do amor romántico con príncipes azuis e medias laranxas, a submisión perante un ideal de beleza e a división sexual do traballo.

A indignación anega as redes sociais e chega aos parlamentos galego e europeo

Na Galiza, o proceder da Xunta espertou xa as voces críticas. Alén dos colectivos feministas, que transladaron a súa indignación ás redes sociais, no Parlamento galego o grupo de AGE pedirá explicacións ao goberno de Núñez Feijóo.

Eva Solla, deputada da mencionada formación política, considera "un erro lamentábel e inaceptábel" este recoñecemento a actividades "que nos recordan as ensinanzas impulsadas pola sección feminina de Falange" nos anos da ditadura.

Porén, as queixas chegaron tamén até o Parlamento europeo, onde Esquerda Unida presentou unha pregunta sobre a actuación da Xunta, que cualifican de "lamentábel", exixindo a retirada do galardón outorgado

Son científica

 Un grupo de científicas da británica Universidade de Bristol decidiu denunciar cun vídeo gamberro e humorístico o machismo amosado pola Comisión Europea para tentar animar ás mozas a adicarse ao mundo da ciencia. O humor como demostración de intelixencia, que, iso si, é imprescindible.

Podedes ver aquí o vídeo.

Uno y siete

 

Publicado por SM en gran formato, Uno y siete é un fermoso alegato pola paz de Gianni Rodari con ilustracións de Beatrice Alemagna.

A vida dos nenos e nenas de diferentes cidades do mundo semellan ben diferentes, pero no fondo son ben parecidas. Por iso resulta incomprensible que a medida que vaiamos medrando poñamos o empeño en resaltar as diferenzas en lugar de tratar de achegar as semellanzas. Por que as guerras sen sentido? Non somos todos iguais? Quen inventou as fronteiras?

He conocido un niño que tenía siete años. Vivía en Roma, se llamaba Paolo, y su padre era un tranviario.
   
Pero vivía también en París, se llamaba Jean, y su padre trabajaba en una fábrica de automóviles.
   
Pero vivía también en Berlín, y allá arriba se llamaba Kart, y  su padre era un profesor de violonchelo.
   
Pero vivía también en Moscú, se llamaba Yuri, como Gagarin, y su padre era albañil y estudiaba  matemáticas.
   
Pero vivía también en Nueva York, se llamaba Jimmy, y su padre tenía una gasolinera.
   
¿Cuántos he dicho ya? Cinco. Me faltan dos:
   
uno se llamaba Ciú, vivía en Shangai y su padre era un pescador; el último se llamaba Pablo, vivía en Buenos Aires, y su padre era escalador.
   
Paolo, Jean, Kart, Yuri, Jimmy, Ciú y Pablo eran siete pero siempre el mismo niño que tenía ocho años, sabía ya leer y escribir y andaba en bicicleta sin apoyar las manos en el manillar.
   
Paolo era triguero, Jean era blanco y Kart, castaño, pero eran el mismo niño. Yuri tenía la piel blanca, Ciú la tenía amarilla, pero eran el mismo niño. Pablo iba al cine en español y Jimmy en inglés, pero eran el mismo niño, y reían en el mismo idioma.
   
Ahora han crecido los siete, y no podrán hacerse la guerra, porque los siete son una sola persona.

Sempre hai un lugar para a poesía (CV)

Do blogue de Mar Benegas recollo estes poemas de Margaret Atwood (dos seus libros Historias reales, La Puerta e Los Diarios de Susanna Moodie) con imaxes de Mariana Palova:

OTROS POSIBLES PENSAMIENTOS DESDE DEBAJO DE LA TIERRA

 

Abajo. Enterrada. Puedo oír
risas leves y pasos; la estridencia
del cristal y el acero

los invasores de quienes tenían
el bosque por refugio
y el fuego por terror y algo sagrado

los herederos, los que levantaron
frágiles estructuras.

Mi corazón enterrado por décadas
de pensamientos anteriores, reza todavía

Ah derriba este orgullo de cristal, Babilonia
cimentada sin fuego, a través del subsuelo
reza a mi inexpresivo fósil Dios.

Pero se quedan. Extinguida. Siento
desprecio y, sin embargo, pena: lo que los huesos
de los grandes reptiles

desintegrados por algo
(digamos por el
clima) fuera del ámbito
que su simple sentido
de lo que era bueno les trazaba

sentían cuando eran
perseguidos, enterrada entre los suaves inmorales
insensibles mamíferos deshechos.

TORTURA

¿Qué sucede en los silencios

de esta conversación?

Esa que trata de la libertad

y la política y la falta de pasión. 

Sólo esto: pienso en la mujer

que no mataron,

sino que le cosieron

la cara; le taparon la boca hasta dejar

un agujero como una paja,

y la devolvieron a la calle,

un signo mudo. 

No importa dónde 

lo hicieron o por qué, o si

lo hizo un partido u otro;

esas cosas se hacen en cuanto

existen los partidos. 

Y no sé si los hombres buenos

con sus flamantes vidas existen

gracias a esta mujer o a pesar 

de ella.

    Pero un poder

como ése no es abstracto,

no tiene que ver con la política

ni con la libertad, va más allá de lemas de partidos;

y respecto a la pasión, he aquí

su intrincada negación:

ese cuchillo que te arranca los amantes

de la carne como tumores,

dejándote sin pechos

y sin nombre,

plana, sin sangre, tu propia voz

cauterizada por tanto dolor;

un cuerpo desollado que desatan

cuerda por cuerda y cuelgan

de la pared, un estandarte

desplegado por el mismo motivo

que las banderas.

UN ASUNTO DE MUJERES

La mujer del aparato con púas,

agujereado como un colador, que le aprisiona

la cintura y el espacio entre las piernas

es la Prueba A.

La mujer de negro que mira a través

de una celosía y tiene una estaca

de madera de diez centímetros metida

entre las piernas para que no la puedan violar,

es la Prueba B.

La Prueba C es la muchacha

que las matronas arrastran al monte

y obligan a cantar mientras sajan la carne

de entre sus piernas, luego atan sus muslos,

hasta que le salen costras y la creen curada.

Ahora puede casarse.

Para cada nacimiento la abrirán

en canal, luego la coserán. 

A los hombres les gustan las mujeres bien apretadas.

Las que mueren son enterradas con cuidado. 

La siguiente prueba yace sobre su espalda,

mientras ochenta hombres cada noche

se mueven a través de ella, diez cada hora. 

Mira al techo, escucha

cómo la puerta se abre y se cierra.

Un timbre sigue sonando.

Nadie sabe cómo llegó hasta aquí. 

Verás que lo que tienen en común

está entre las piernas. ¿Por esto

se lucha en las guerras?

Territorio enemigo, tierra de 

nadie, que se penetra furtivamente,

cercada, poseída, pero nunca con certeza;

escenario de estas incursiones desesperadas

a medianoche, capturas

y crímenes viscosos, guantes de médicos

grasientos de sangre, carne inerte, fuente 

del inquietante poder que posees. 

Este lugar no es un museo.

¿Quién inventó la palabra amor?

 HOTEL

Me despierto a oscuras
en una habitaicón extraña.
Hay una voz en e ltecho
con un mensaje para mí.

Repite una y otra vez
la misma ausencia de palabras,

el sonido que el amor hace
cuando alcanza la tierra,

metido a la fuerza en un cuerpo,
acorralado. Arriba hay una mujer

sin cara y con un animal
desconocido que tiembla dentro de ella.

Enseña los dientes y solloza;
la voz susurra a través de las paredes y el suelo;
ahora está suelta, libre y corriendo
cuesta abajo hacia el mar, como agua.

Examina el aire alrededor y encuentra
espacio. Al final, me

penetra y se vuelve mía. 

DELETREO 

(fragmentos)

*

Vuelvo a la historia

de la mujer atrapada en la guerra

durante su parto, sus muslos atados

con fuerza por el enemigo

para que no pueda dar a luz. 

*

Antepasada: la bruja en la hoguera,

su boca cubierta por cuero

para estrangular las palabras.

Una palabra tras una palabra

tras una palabra, es poder. 

* 

En el punto en que el lenguaje cae

de los huesos calientes, ese momento

en que la roca se abre y la tiniebla

fluye como la sangre, en

el punto en que el granito se derrite,

cuando los huesos saben

que están huecos y la palabra

se parte y se dobla y dice 

la verdad y el cuerpo

mismo se vuelve boca.

Esto es una metáfora. 

HONGOS

IV

No sólo
los recojo para comer,
sino por el placer de recogerlos y porque
huelen a muerte y a las pieles
de cera de los recién nacidos,
carne hecha tierra, tierra hecha carne.

He aquí un puñado
de sombra que te he devuelto:
la podredumbre, la esperanza, un bocado
de estiércol, la poesía.

UNA MUJER POBRE APRENDE A ESCRIBIR

.
Está en cuclillas, los pies desnudos,
abiertos, sin
gracia; la falda metida alrededor de los tobillos.
.
Tiene la cara marchita y agrietada.
Parece vieja,
más vieja que nadie.
.
Probablemente tiene treinta años.
Sus manos, también arrugadas y agrietadas,
garabatean con torpeza. Su pelo está escondido.
.
Escribe con un palo, laboriosamente,
en la tierra húmeda y gris,
mientras frunce, con ansiedad, el ceño.
.
Escribe letras grandes, anchas.
Ahí está, terminada,
su primera palabra hasta ahora.
.
Nunca pensó que podría hacerlo,
ella, no.
Eso era para otros.
.
Mira hacia arriba, sonríe
como disculpándose,
pero no lo hace; esta vez, no; ahora sí lo hizo bien.
.
¿Qué está escrito en el barro?
Su nombre. No podemos leerlo.
Pero lo podemos adivinar. Mira su cara:.
¿Es una Flor gozosa? ¿Radiante? ¿Sol reflejado en el Agua?

TUS HIJOS SE CORTAN LAS MANOS

Tus hijos se cortan las manos
al acercarse a través del espejo
a donde el ser amado solía guarecerse.

No te lo esperabas,
creías que querían ser felices,
no llenarse de heridas.

Creías que la felicidad
les llegaría simplemente, sin esfuerzo
y sin ningún trabajo,

como el canto de un pájaro,
o una flor en el sendero,
o un banco de peces del color de la
plata;

pero ahora se han herido
con el amor, y lloran en secreto,
e incluso tus manos están entumecidas;
porque no puedes hacer nada,
porque no les dijiste que no lo
hicieran,
pues no creías
que fuera necesario,
y ahora te encuentras todo el cristal
roto
y tus hijos, con las manos
ensangrentadas,

aún se aferran a las lunas y a los
ecos,
al vacío y las sombras,
de la misma manera que tú lo hiciste entonces.

No recortes, no

Impresionante vídeo de nenos e nenas de primaria do CEIP Vicente Ferrer Ramos de Valderrobres, en Teruel. Respetar o dereito á educación.

Parabéns.



Vía

Slow Derek

SLOW DEREK from danojari on Vimeo.

Desde unha estrela distante

O que vén sendo ata o momento o último libro de Agustín Fernández Paz, Desde unha estrela distante -publicado por Xerais , con magníficas ilustracións de David Pintor- é un libro infantil ben divertido onde unha nena fará amizade cun ser vido dende o espazo exterior. Teño que recoñecer que me parece un texto ben ameno que de seguro encantará a todo aquel que o lea; eu, cando menos, botei unhas boas gargalladas. Non falta ningunha clave da escrita de Agustín: defender a lectura, a cultura, atacar o acoso escolar, falar das redes sociais, Vigo, Mondoñedo, a amizade... sempre nun ton axeitado fuxindo do meramente didáctico e politicamente correcto para achegarse ao lectorado novo, que gozará unha vez máis coa escrita do noso escritor máis emblemático.

El Corcho pedagógico

A importancia dos recursos pedagóxicos, con humor: 

Vuela por mí

Curta sen palabras nominada aos premios GOYA 2005 como Mellor Curta de Animación. 

Grazas, Mar.

La cólera de Banshee

Impresionante álbum que nos agasalla a editorial SM: La cólera de Banshee de Jean-François Chabas con ilustracións de David Sala. A verdade é que só a portada informa de que estamos ante un álbum extraordinario, porque as ilustracións destacan por riba de todo xa que nos lembran a Klimt e destaca polo ton dourado e o brillo. A historia é unha metáfora sobre as emocións imprevisibles, os cambios de humor, a cólera desatada. Ao final saberemos que as Banshees son fadas irlandesas moi poderosas.

Creación

Para recibir a Fran Alonso o Día da Poesía pedímoslle novamente ao noso alumno César Castillo que musicase un seu poema. Aquí podemos observar o resultado e o poema base.

Creación (Transición, 2011)

A cadeira arrimada.
Crisálida.
O corpo tenso.
Posición branca:
á espera,
sen versos.
Nin larva.
Que non se meta non fose non rompe.
Que non se sabe non senta non é.
Que non hai abrocho espera imposible.
Que o poema non existe
de seu é
tema flema teorema.
Non é larva.
Non corpo:
nin hai nin ten
palabras
existen de seu.

O galo avisado e o raposo trampulleiro

De hai dez anos nada menos é este libriño de Antonio Reigosa con ilustracións de Xosé Cobas publicado pola editorial Xerais: O galo avisado e o raposo trampulleiro conta como o galo e as galiñas non son enganadas polo raposo, que adoita ser nos contos o máis listo pero que aquí terá que fuxir dunha posible trampa ben semellante ás que el adoita gastar.

Un conto popular adaptado en pequeno álbum que conta coas sempre deliciosas e ben acaídas ilustracións de Cobas.

Conto para motivar a lectura

Divertido conto infantil animado para fomentar a lectura e o maxín a carón dun neno que quere coñecer o segredo das nubes. 

Día mundial do Libro

 

Agustín Fernández Paz escribiu un fermoso "post" para este día. Nós só podemos pedir que vaiades lelo alí e recoller algún poema que el nos adiantou:

UN LIBRO
Apenas una cosa
entre las cosas
pero también un arma. Fue forjada
en Inglaterra, en 1604,
Y la cargaron con un sueño. Encierra
sonido y furia y noche y escarlata.
Mi palma la sopesa. Quién diría
que contiene el infierno: las barbadas
brujas que son las parcas, los puñales
que ejecutan las leyes de la sombra,
el aire delicado del castillo
que te verá morir, la delicada
mano capaz de ensangrentar los mares,
la espada y el clamor de la batalla.
Ese tumulto silencioso duerme
en el ámbito de uno de los libros
del tranquilo anaquel. Duerme y espera.

http://biblioabrazo.wordpress.com/2013/04/15/dia-mundial-del-libro-2013/

Las palabras y las cosas.

Co gallo do Día Mundial do Libro 2013, a escritora, narradora, actriz e directora teatral, Paula Carballeira, agasalla ás Bibliotecas Escolares de Galicia cun texto que pon en valor as potencialidades do libro para atraer e seducir as lectoras e os lectores, mesmo aqueles que de principio non están especialmente motivados pola lectura. Quen está acostumado aos textos e ás narracións orais de Paula Carballeira recoñeceraa sen problema neste "monólogo" que comeza así: 

Non sei que facer. 

Miña irmá regaloume un libro. 

Un libro.

Entre todos os agasallos que puido escoller, escolleu este. 

Un libro

Por que?

Que lle fixen eu?

vía

Pódese descargar o texto completo AQUÍ  (dobrar en vertical)

CPI de Panxón.