En la avanzada juventud

 A nosa colaboradora Carme tráenos neste comezo de curso un fermoso libro de poemas que todo o mundo debería ler. Eu fíxenlle caso!

O orgullo de ser muller, a celebración da feminidade e da sexualidade, a madurez asumida con plenitude, humor e dozura (“ A mis sesenta años/soy una mujer en avanzado estado de juventud”), o gozo e as dúbidas que xorden na crianza dos fillos e fillas, xunto co poder da palabra poética (“ Invento el amor porque soy poeta/ y las palabras son el palacio del humo/en el que vivo/con el que hago y deshago la realidad”) son algunhas das claves do último poemario de Gioconda Belli, En la avanzada juventud  (Visor, 2013).

                A orixe desta obra, en palabras da autora, foi unha “especie de catarse fronte a unha forte depresión sufrida pola situación política do país, Nicaragua”, do cal  di que “ lle doe en todo o corpo” e esa esperanza no futuro e a mágoa polo presente da patria está en moitos dos versos que lemos.

                Son varios os  textos que se poderían escoller como definitorios do carácter do libro, pero, entre os nosos preferidos, convén destacar un poema que podería converterse nun himno, non só para o oito de marzo, senón para calquera dos trescentos sesenta e cinco días do ano.

Aí vai!   

OITO DE MARZO

Amanece con día largo el día curvo de las mujeres.

¡Qué poco es un solo día, hermanas,

qué poco, para que el mundo acumule flores frente a

                nuestras casas!

Desde la cuna donde nacimos hasta la tumba donde

                dormiremos

-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-

deberían pavimentar de flores para celebrarnos

(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vió, ni oyó

las floridas avenidas prostradas de pena de Londres)

nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando

                nacimos hembras

en vez de machos,

Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris

y de los que nos vendaron los pies.

Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio

                para que cuidáramos a los

hermanos y ayúdaramos en la cocina.

Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la

                boca para violarnos mientras

nuestra madre dormía.

Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo

                más pesado

y del que nos despidió cuando estábamos embarazadas.

Queremos flores del que nos condenó a muerte

                forzándonos  a parir

a riesgo de nuestras vidas.

Queremos flores del que se protege del mal pensamiento

obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo

del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos

                escolte.

Queremos flores de los que nos quemaron por brujas

y nos encerraron por locas

flores del que nos pega, del que se emborracha

del que se bebe irredento el pago de la comida del mes.

Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos

flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y

                sus nueras

y albergan ponzoña en su corazón para los de su mismo

                género.

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos

                pantanos

donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;

arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,

de las que tenaces, una  a una, resurgiremos.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.

Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.

El jardín del que nos expulsaron.