Sempre hai un lugar para a poesía (CV)

Do blogue de Mar Benegas recollo estes poemas de Margaret Atwood (dos seus libros Historias reales, La Puerta e Los Diarios de Susanna Moodie) con imaxes de Mariana Palova:

OTROS POSIBLES PENSAMIENTOS DESDE DEBAJO DE LA TIERRA

 

Abajo. Enterrada. Puedo oír
risas leves y pasos; la estridencia
del cristal y el acero

los invasores de quienes tenían
el bosque por refugio
y el fuego por terror y algo sagrado

los herederos, los que levantaron
frágiles estructuras.

Mi corazón enterrado por décadas
de pensamientos anteriores, reza todavía

Ah derriba este orgullo de cristal, Babilonia
cimentada sin fuego, a través del subsuelo
reza a mi inexpresivo fósil Dios.

Pero se quedan. Extinguida. Siento
desprecio y, sin embargo, pena: lo que los huesos
de los grandes reptiles

desintegrados por algo
(digamos por el
clima) fuera del ámbito
que su simple sentido
de lo que era bueno les trazaba

sentían cuando eran
perseguidos, enterrada entre los suaves inmorales
insensibles mamíferos deshechos.

TORTURA

¿Qué sucede en los silencios

de esta conversación?

Esa que trata de la libertad

y la política y la falta de pasión. 

Sólo esto: pienso en la mujer

que no mataron,

sino que le cosieron

la cara; le taparon la boca hasta dejar

un agujero como una paja,

y la devolvieron a la calle,

un signo mudo. 

No importa dónde 

lo hicieron o por qué, o si

lo hizo un partido u otro;

esas cosas se hacen en cuanto

existen los partidos. 

Y no sé si los hombres buenos

con sus flamantes vidas existen

gracias a esta mujer o a pesar 

de ella.

    Pero un poder

como ése no es abstracto,

no tiene que ver con la política

ni con la libertad, va más allá de lemas de partidos;

y respecto a la pasión, he aquí

su intrincada negación:

ese cuchillo que te arranca los amantes

de la carne como tumores,

dejándote sin pechos

y sin nombre,

plana, sin sangre, tu propia voz

cauterizada por tanto dolor;

un cuerpo desollado que desatan

cuerda por cuerda y cuelgan

de la pared, un estandarte

desplegado por el mismo motivo

que las banderas.

UN ASUNTO DE MUJERES

La mujer del aparato con púas,

agujereado como un colador, que le aprisiona

la cintura y el espacio entre las piernas

es la Prueba A.

La mujer de negro que mira a través

de una celosía y tiene una estaca

de madera de diez centímetros metida

entre las piernas para que no la puedan violar,

es la Prueba B.

La Prueba C es la muchacha

que las matronas arrastran al monte

y obligan a cantar mientras sajan la carne

de entre sus piernas, luego atan sus muslos,

hasta que le salen costras y la creen curada.

Ahora puede casarse.

Para cada nacimiento la abrirán

en canal, luego la coserán. 

A los hombres les gustan las mujeres bien apretadas.

Las que mueren son enterradas con cuidado. 

La siguiente prueba yace sobre su espalda,

mientras ochenta hombres cada noche

se mueven a través de ella, diez cada hora. 

Mira al techo, escucha

cómo la puerta se abre y se cierra.

Un timbre sigue sonando.

Nadie sabe cómo llegó hasta aquí. 

Verás que lo que tienen en común

está entre las piernas. ¿Por esto

se lucha en las guerras?

Territorio enemigo, tierra de 

nadie, que se penetra furtivamente,

cercada, poseída, pero nunca con certeza;

escenario de estas incursiones desesperadas

a medianoche, capturas

y crímenes viscosos, guantes de médicos

grasientos de sangre, carne inerte, fuente 

del inquietante poder que posees. 

Este lugar no es un museo.

¿Quién inventó la palabra amor?

 HOTEL

Me despierto a oscuras
en una habitaicón extraña.
Hay una voz en e ltecho
con un mensaje para mí.

Repite una y otra vez
la misma ausencia de palabras,

el sonido que el amor hace
cuando alcanza la tierra,

metido a la fuerza en un cuerpo,
acorralado. Arriba hay una mujer

sin cara y con un animal
desconocido que tiembla dentro de ella.

Enseña los dientes y solloza;
la voz susurra a través de las paredes y el suelo;
ahora está suelta, libre y corriendo
cuesta abajo hacia el mar, como agua.

Examina el aire alrededor y encuentra
espacio. Al final, me

penetra y se vuelve mía. 

DELETREO 

(fragmentos)

*

Vuelvo a la historia

de la mujer atrapada en la guerra

durante su parto, sus muslos atados

con fuerza por el enemigo

para que no pueda dar a luz. 

*

Antepasada: la bruja en la hoguera,

su boca cubierta por cuero

para estrangular las palabras.

Una palabra tras una palabra

tras una palabra, es poder. 

* 

En el punto en que el lenguaje cae

de los huesos calientes, ese momento

en que la roca se abre y la tiniebla

fluye como la sangre, en

el punto en que el granito se derrite,

cuando los huesos saben

que están huecos y la palabra

se parte y se dobla y dice 

la verdad y el cuerpo

mismo se vuelve boca.

Esto es una metáfora. 

HONGOS

IV

No sólo
los recojo para comer,
sino por el placer de recogerlos y porque
huelen a muerte y a las pieles
de cera de los recién nacidos,
carne hecha tierra, tierra hecha carne.

He aquí un puñado
de sombra que te he devuelto:
la podredumbre, la esperanza, un bocado
de estiércol, la poesía.

UNA MUJER POBRE APRENDE A ESCRIBIR

.
Está en cuclillas, los pies desnudos,
abiertos, sin
gracia; la falda metida alrededor de los tobillos.
.
Tiene la cara marchita y agrietada.
Parece vieja,
más vieja que nadie.
.
Probablemente tiene treinta años.
Sus manos, también arrugadas y agrietadas,
garabatean con torpeza. Su pelo está escondido.
.
Escribe con un palo, laboriosamente,
en la tierra húmeda y gris,
mientras frunce, con ansiedad, el ceño.
.
Escribe letras grandes, anchas.
Ahí está, terminada,
su primera palabra hasta ahora.
.
Nunca pensó que podría hacerlo,
ella, no.
Eso era para otros.
.
Mira hacia arriba, sonríe
como disculpándose,
pero no lo hace; esta vez, no; ahora sí lo hizo bien.
.
¿Qué está escrito en el barro?
Su nombre. No podemos leerlo.
Pero lo podemos adivinar. Mira su cara:.
¿Es una Flor gozosa? ¿Radiante? ¿Sol reflejado en el Agua?

TUS HIJOS SE CORTAN LAS MANOS

Tus hijos se cortan las manos
al acercarse a través del espejo
a donde el ser amado solía guarecerse.

No te lo esperabas,
creías que querían ser felices,
no llenarse de heridas.

Creías que la felicidad
les llegaría simplemente, sin esfuerzo
y sin ningún trabajo,

como el canto de un pájaro,
o una flor en el sendero,
o un banco de peces del color de la
plata;

pero ahora se han herido
con el amor, y lloran en secreto,
e incluso tus manos están entumecidas;
porque no puedes hacer nada,
porque no les dijiste que no lo
hicieran,
pues no creías
que fuera necesario,
y ahora te encuentras todo el cristal
roto
y tus hijos, con las manos
ensangrentadas,

aún se aferran a las lunas y a los
ecos,
al vacío y las sombras,
de la misma manera que tú lo hiciste entonces.